Quiero ser "julera"

Un viaje no suficiente

2011-11-03T03:05:00.007-03:00

Quise viajar por un momento en el pasado. Involucrarme en esa máquina que tanta gente se niega ha utilizar, pero que igual necesita. Yo tenía un asiento reservado que no quise galardonar con nadie… hasta que llegaste tú. No tiene buena vista, pero igual te ofrecí un buen viaje; lo aceptaste reacio e inquieto.

En la máquina sólo hubo reservas para enero de este año y los asientos no llegaron a estar repletos. Fuimos pocos en el transbordo debido a la minúscula publicidad que tuvo el viaje. En realidad a mí no me importó, pero ¿y a ti? Yo elegí ventana porque siempre me gustó ver el recorrido. A ti te tocó pasillo, pero no te molestó pues ese lugar te dio la posibilidad de escapar si te sentías abrumado.

-"salida libre”- dije yo.

- “salida consciente”- respondiste tú.

La máquina cerró sus puertas. Todo se vuelve negro. El selecto grupo que ha tomado el viaje no supo qué esperar. Miré tu rostro antes que las luces se apagaran y sólo pude ver en ti una “cara de póker”, un rostro que todavía no puedo descifrar. Diez segundos después de la propaganda pasó algo extraño. Un hombre bien vestido de terno, corbata y oloroso perfume apareció con una jeringa en sus manos. Le inyectó a cada pasajero una dosis de memoria. Fue una dosis corta e indolora llena de recuerdos. El hombre no pidió permiso ni mucho menos disculpas, sólo se acercó su jeringa a cualquier brazo y luego pinchó su líquido infesto de situaciones, memorias y recuerdos con sentimientos a cualquier brazo despreocupado.

Yo te puedo contar sobre mi droga, sobre lo que este hombre me inyectó. Él mostró mis recuerdos del colegio, sobre todo la época de enseñanza básica y media. Su inyección hizo leer mis escritos del pasado y aquellas frases como: “El timbre del recreo sonó y yo sólo espero que el día termine como algo extraordinario… yo quiero que tu sonrisa aparezca al lado de esa puerta”. Con todo lo que me enseñó la inyección no alcancé a dar un escrutinio, pues fueron tus frases las que aparecieron en mi mente después: “Hola linda tanto tiempo, ¿cómo estás? ¿Qué es de tu vida? Está muy linda tu foto. Eres igual a como te recuerdo. Un abrazo y éxito.”. Esa inyección fue la que me ató a mis neuronas y la que me revelaron tus palabras escritas hace cuatro años.

La droga se detuvo un segundo y luego volvió a invadir mi mente con imágenes confusas. El consciente de mi consciencia jugó con mi inconsciente y se rió de él en ese minuto porque yo no estaba segura de nada, ni de un pasado, ni de un presente ni mucho menos sobre un futuro. Seguí con el viaje hasta esperar que la máquina se detuviera y que las luces se prendieran para mirar nuevamente tu rostro. Otra vez tenías esa “cara de póker” y sólo cuando nos alejamos de la máquina del tiempo pronunciaste: “todo esto sólo me enseñó lo que ya había sentido. Imagino que el negocio ahora será si creamos o no nuestra máquina del futuro”.

Mi memoria

2011-05-18T04:14:00.006-04:00

Mi familia piensa que mi memoria está jodida y no es casualidad que ellos lleguen a esa conclusión. Cuando nos reunimos para celebrar y brindar nuestras travesías se asoma en el tapete mi cara de sorpresa. Todos ríen y yo los sigo con mis dientes que van acompañados por mis cejas alzadas y mi voz interior que pregunta “¿y yo estuve ahí?”. Casi siempre la reunión familiar cierra el boliche con la visión de que terminaré siendo amiga de ese alemán que no recuerdo y que serán benditas las personas que me acompañen.

Gran sentencia para una gran familia. Y podría estar de acuerdo con ellos si no fuera porque te retengo en mi memoria a pesar de tantos años. Catorce años y cuatro meses, tiempo suficiente para desconocer, enterrar y postergar. Pero mis posibilidades de transformarme en esa longeva Alzheimer se reducen cuando despierto con tus asombrados ojos que no dejan de mirarme cuando te pido sin tapujos un baile en esta Disco que es clausurada como mi memoria. O cuando por acuerdo logro reunirme contigo durante esos friolentos sábados, alejada de todos los permisos paternales, para mirarte a la cara y decirte en stereo “te quiero”. O cuando al fin nos llenamos de la presencia del otro en ese kilómetro seiscientos que ya está olvidado y que sentencia mi memoria.

Mi familia está equivocada. Recuerdo los instantes, lo oculto, el cuerpo, lo predecible, las esperanzas y lo inconcluso porque entiendo que la memoria solo es sentenciada cuando la pasión le extiende la mano.

"¿Tus besos son eternos?", es lo último que escucho.

Cuando la sangre huele

2009-12-21T04:49:00.000-03:00

Había que mudarse de ese departamento. Ese era un pensamiento que rondaba en mi cabeza todos los días cuando metía la llave en esa vieja puerta de madera. Algo extraño y maligno sentía cada vez que entraba a ese lugar, y qué decir de mi pieza. Yo me quería ir, pero no tenía ni la plata ni el tiempo para buscar otra cosa. Así pasaron las semanas y con ella llegaron los meses. Hasta que decidí hacer un cambio. Trabajé más turnos nocturnos, vendí mis cheques restaurant, y hasta me bañé con agua helada, todo en pos de ahorro. Pero el chanchito no engordaba, así que tuve que tomar decisiones más drásticas. La casualidad que en esa fecha mi amiga Paula tenía un amigo español que visitaba Chile y necesitaba un lugar con las tres B: bueno, bonito y barato. Miré el calendario y coincidió que me tocaba horario nocturno, así que le ofrecí mis aposentos por las noches durante tres días por una módica suma. “Estupendo”, me dijo la Paulita y le avisó a Joaquín que ya le tenía listo el lugar.
El primer día no hubo problema. Yo me iba a la pega cuando él llegaba cansado de sus visitas turísticas con mi amiga, y por la mañana él se levantaba temprano para seguir con la rutina, por lo que cuando yo llegaba, él ya no estaba. Y así pasó también el segundo día. Fue en el tercero, ¡ay mi Dios!, que pasó el escándalo.
Eran las siete y media de la mañana, y faltaba media hora para salir del turno, cuando mi amiga Paula me llama al celular.
-Giannina, ¡necesito urgente las llaves de tu departamento!- pedía con voz angustiada.
-¿Qué pasa Paula?
-El Joaquín me llamó recién. Dice que se desmayó y que ahora no se puede levantar.
-¿Está bien?
-No lo sé. Me pidió que lo fuera a ver.
-Ya, juntémonos en la estación Tobalaba en 10 minutos.
Y ahí fui yo, apurada, corriendo casi, por pensar que el pobre tipo le había pasado lo peor. “Angelito lindo”, suplicaba, “no me abandones otra vez. Recuerda que hicimos un pacto y yo te puedo utilizar dos veces por año. Me queda una”. Repetía todo el camino hasta que vi la cara de la Paulita. Pobrecita, ella ya daba por muerto al pobre hombre. “Angelito, parece que voy a utilizar ese comodín que hablamos el otro día, porque esto parece grave”.
Las ocho estaciones de metro se sintieron eternas, más aún por el silencio y la cara de velorio que llevaba mi amiga. Después de repasar los peores escenarios, de sentir esto como una señal para cambiar de lugar y de hacerle tantas preguntas a mi mala suerte, llegamos finalmente a la estación del departamento. Santa Ana. Subimos corriendo al cuarto piso de edificio, y ya cuando íbamos en el tercero el olor a putrefacción se sintió como una bofetada. Temblando puse la llave en la cerradura y cuando abro la puerta, el olor nauseabundo, de sangre putrefacta invadía el lugar.
Joaquín estaba tirado en el pasillo, entre el baño y el dormitorio, rodeado de sangre y casi inconsciente. Yo me quedé en la puerta, me era imposible avanzar más, porque a cada paso que me acercaba al él, el olor era cada vez más fuerte. Fue la Paulita quien corrió al lado de Joaquín y fue tocarlo para ver si tenía pulso. Estaba vivo. ¡Menos mal! Agarro el celular y pienso en marcar el número de la ambulancia. Pero ¿cuál es? Yo no lo sabía, la Paula no lo sabía. Una agenda buscaba yo con una mano, porque con la otra me tapaba la cara para ocultar el asqueroso olor que seguía golpeando mi nariz.
La ambulancia llegó media hora después, con tres paramédicos. Dos mujeres y un hombre. Yo los esperé en el balcón porque no había ninguna reconciliación con el olor. Mi amiga fue más estoica y se quedó a su lado todo el rato.
-El hombre acaba de sufrir una melena –dijo el paramédico más joven mientras la primera mosca se posaba sobre Joaquín- Hay que estabilizarlo primero y luego trasladarlo al hospital.
Otra media hora pasó, porque más encima al pobre hombre no le encontraban la vena. Treinta minutos más se sumaban porque había que cranear cómo bajarlo del cuarto piso al primero sin hacerlo caminar y sin ascensor en el edificio. Finalmente a alguien se le ocurrió ocupar una silla de plástico y llevarlo sentado hasta la ambulancia. Diez minutos adicionales para la maniobra, mientras yo pensaba cómo limpiaba ese hediondo escenario.
Finalmente, a las 10 de la mañana, la Paulita se fue con Joaquín, los tres paramédicos y el doctor al hospital. Yo me quedé ahí, mirando siempre desde la terraza, viendo la posibilidad hasta de tirarme por el balcón. Inhalar. Exhalar. Inhalar. Exhalar. Tomé el celular y miré en mis contactos para ese número que ya me había ayudado una vez en momentos de crisis.
-Abanic, limpieza y confianza, buenas tardes ¿en qué le puedo ayudar?
Dos semanas después me mudé.

¿Qué pasa con la pelota?

2009-07-26T01:46:00.003-04:00

Mi gata tiene la manía (o a lo mejor enseñanza) de recoger una pelota de papel, tomarla con su hocico y traerla al lugar donde estoy para que se la vuelva a lanzar. El juego del ‘tira y regresa’ ya es cotidiano en nuestra rutina diaria y se transforma en el escape más próximo para salir del fastidio diario. De tanta repetición, ella misma se da cuenta de la monotonía del juego y para sorprenderme oculta la pelota detrás de un sillón, o de un mueble o incluso a veces se echa encima de ella para cortar la ilusión; intenta distraerme del repetitivo juego que me cansa para regresar diez minutos más tarde con el mismo ovillo de papel.
A lo mejor la vida es eso. Todos esperamos atentos que ‘esa pelota’ se eleve por los cielos escapándose de las manos de ESE dueño y así viaje en un rumbo vigilado por nuestras expectativas. A lo mejor cae a nuestro lado, pero eso no sería interesante ¿cierto?. A lo mejor se esconde debajo de esa cama que espera otra ocupación que sólo ser la moradora de sueños. A lo mejor se esconde detrás de una pareja que pronuncia el amor sin siquiera saber qué significa. A lo mejor desciende con las ideas de un progreso personal, o simplemente nunca llega a mí para tomarla y relanzarla con ironía.
La verdad es que yo no entiendo como mi gata tiene la paciencia para esperar que esa pelota se eleve todos los días por el departamento como si fuera hecha de un papel nuevo; como si fuera lanzada por otra persona. A lo mejor, lo que debo igualar es su actitud de esperar que sólo llegue esa distracción elemental en nuestras vidas con un gesto más amable.

MUERTE SÚBITA

2008-11-03T00:26:00.008-03:00

R: Siempre me gustaron tus besos. Son tan suaves. Pausados.

G: Besar es uno de los pocos momentos en que me tomo su tiempo. Imagínate, ¡partir mal! Detesto esos besos apurados, fútiles, con poca o excesiva pasión.

R: Mmmm, ¿y qué pasa si no hay besos?

G: No hay comienzo, porque nunca partió la conexión.

R: Y eso te molesta...

G: No sé. Pero algo me pasa. Si sigues acá te cuento.

R: ¿Y adónde me voy a ir?

G: Siempre te vas.

R: Ah!, pero regreso… y es porque tienes esa energía que me atrae. Llegas. Produces un huracán. Remeces mi mundo. Y cuando dejo todo para partir de cero contigo, para quedarme, llega ese instante... ese momento silencioso que viene acompañado por tu mirada.

G: No es mi mirada, es la máscara de mi miedo. Sé que no estarás mañana.

R: Insistes con eso, G. Si al final lo que queda es esto, tú besándome y yo esperándote. No tenemos otra ecuación para resolver esta relación.

G: ¡Busquemos a un matemático entonces! Me gusta estar aquí. Contigo siento que no me desintegro. Ya no habrá miradas. Esta vez llego con las maletas, saco mi ropa y luego tiro los bolsos por el balcón. Prometo quedarme.

R: ¿Y por qué esta vez será diferente?

G: Porque no eres un mal tipo. Las pinzas con las que elijo siempre, se rompieron.

Sentada en el balcón

2008-10-05T23:39:00.003-04:00

Ya sumo otra caída, otra tempestad a mi corazón. La llegada de la primavera, con sus aromas florales, me refresca sólo la memoria. Me recuerda que no estás, que tu sudor se fue y que tu voz se apagó. Busco excusas para sacarte de mi memoria, para borrarte como una clase de biología. Incluso imagino que nunca apareciste, que mis ilusiones te crearon. A veces resulta.
No sé qué pretendes, ni mucho menos quién fue el más cobarde, si yo por irme o tú por no detenerme. Tampoco sé quién es el más castigado, si tú por perderme o yo por buscarte en otros ojos. Sólo sé que estamos condenados a extrañarnos, que nuestra piel se necesita y que no valen los suplantados. Mi cuerpo ya me lo confesó.

Efectos Personales

2008-09-22T22:29:00.001-04:00

¿Quieres saber quién soy? Mmm, te confieso en cien palabras lo que no me gusta para que nunca nos topemos con esa incomodidad.
Maldigo en silencio cuando me rozan el cuerpo en la fila del banco o detener mis pasos para saludar a gente que no recuerdo. Rechazo los gritos y cualquier mirada sin intención. Odio las manos torpes sobre mi curva imperfecta, los besos secos pasar por mi piel, los movimientos de cadera inconclusos y la disculpa sombría frente a la incomodidad. Detesto que mi cuerpo sea tan evidente ante tu presencia, saltarme tus sonrisas conciliadoras y respirar un día sin saber de ti. Pero, por sobre todo, me carga que tus labios pronuncien preguntas justo cuando mi piel les exige atención.

A ver

2008-09-13T20:22:00.002-04:00

A ver si detienes un segundo el mundo y me miras a los ojos luego de que me besas. A ver si en vez de tomarnos dos botellas de tequila no bebemos ninguna para desnudar los cuerpos. A ver si olvidas las cuatro semanas y me dejas regresar a tu cama. A ver si partimos a fojas cero y te dejo quererme como dices. A ver si conozco a otro para que me borre tu imagen, tus caricias, esos labios con sabor a anís y la pequeña cicatriz de tu espalda. A ver si me consigo un físico cuántico y le pido que me invente un tiempo para nosotros. A ver si me armo de valor y contesto las llamadas de mi celular.

Son mentiras

2008-04-27T23:13:00.004-04:00

Parece que son mentiras, así lo veo. Son mentiras las visitas del Viejo Pascuero, las veces que me dijeron que no me tragara el chicle porque se quedaría pegado en mi estómago y la historia del Hada de los Dientes (mmm, por cierto ¿quién me dejó todo ese dinero?). Sí, son mentiras que se le debe respeto a los grandes por la edad y que las estrellas llegan cuando el sol se va.

Sí, al parecer estoy en un mundo seco y lleno de inventos. En un lugar cansado de ilusiones y que quiere ser rescatado por los milagros ¿Y qué puedo hacer yo? Estoy sin armas, igual de cansada y con un nudo en la garganta.

Es por eso que me siento a tu lado, mundo, para esperar que dejemos de ser el juguete olvidado de Dios.

Sentencia

2008-04-20T00:47:00.006-04:00

Cuento hasta diez para tranquilizar la memoria. Otra vez estoy frente a ti para llegar a un consenso, todo porque negocié mal el exiguo momento que calmó nuestros caprichos.

-¡Señor Juez, no me sentencie por mi ignorancia!-

Demasiado tarde, la falta de ensayo en tu juego de seducción me ha costado la sonrisa de tu mirada, unas cuántas películas y tres DVD's con mis series favoritas.

-¡Señor Juez, quiero apelar a mi fallo porque las reglas del juego no quedaron claras!-

Reclamo porque nunca señalaste tus líneas de acción cuando aceleramos los corazones, desempolvamos el deseo ya guardado y quebramos la espesa capa de amistad que existía.

-Señor Juez, ¿es posible anular este juicio?

¿Podemos revisar las reglas otra vez? O mejor aún, me transformo en tu aprendiz y remuevo el conjunto de recuerdos, las caricias de tus dedos por mi cuerpo y cualquier aroma que dejaste en mi piel. Y esto para que te encapriches otras vez y retornen tus besos a mis sábanas. Oh!, casi lo olvido, tú no pides perdón.

Umbilicus

2008-04-11T11:28:00.003-04:00

Mauricio resolvió que se quedaría ahí para siempre, esperando en secreto que ella alguna mañana lo dejara tocar ese ombligo infinito. Excusó el día paladeando el dulzor de sus pechos, siempre reclamando con su lengua el triunfo de la cima. Justificó sus besos mañaneros explicando que sus logros se saboreaban mejor en sus labios. Calmaba las preguntas de las amanecidas con las furtivas caricias que terminaban convirtiéndose en gotas saladas que recorrían toda su espalda. Pero el dedo de Mauricio nunca pudo perderse en el abismo de su ombligo, y todo porque era ahí donde ella guardaba las cartas de Carlos.

Otro Verbo

2008-04-01T16:53:00.002-04:00

Te espero. Es el único verbo que pronuncio. Espero que sueltes los vicios y que tus dedos dejen de temblar para marcar mi número. Espero borrar la imagen tan perfecta que dejaste para comenzar a obsesionarme contigo. Espero el rapto de la inspiración, que en mi jerarquía es igual a que me llames. Espero conseguirme un certificado falso para el trabajo y que diga que sufro de hepatitis y así tendría dos meses más para esperarte. Espero que descubras pronto la mortalidad de tu ser, antes de que ya no pueda esperarte más. Espero no tener que irme cuando pronuncies “hija, llegué”.

Resiliencia (sin un dejo de paciencia)

2008-03-08T01:22:00.004-03:00

Bueno amigos, sé que fue mucho el tiempo ausente, pero acá estoy.
Regreso con mis historias, con mis ideas y, lo más importante, con la tinta recargada.
P.D.: Está de más decir que extrañé este mundo

Empeño

2007-07-28T15:31:00.000-04:00

Al fin se decidió a tener un poco de plata. Ya no lo pensó más y se animó a ir donde la Tía Rica.

Sacó el número E 74, iban en el B 45. “¡Mierda!”, pensó, pero no por el tiempo de espera, sino porque notó que veinte cretinos más traían el mismo objeto. No podría sacarle mucho, por lo menos no hoy. “¡A la chucha!” dijo, mientras llamaban su número.

— Hola, tengo un título de periodista, ¿cuánto me da?

La inocencia de un día

2007-06-22T01:40:00.002-04:00

La tercera lágrima le sirvió para levantarse. Daniela pensó que el golpe y los moretones saldrían con el tiempo. Sacudió su vestido verde recién comprado y pensó “la mugre se puede sacar”.

Rescató su bicicleta tirada en los matorrales y pedaleó con fuerza hasta su casa. Los paisajes florecientes y esperanzadores que disfrutaba siempre, ahora se transformaban en el recorrido sin foto y la llegada con escupos de la tierra no querida.

María cocinaba lo de siempre. Lo sintió por el aroma que llegaba a su nariz. Era la “especialidad de la casa”, el plato de agua rellenado por papas. Mientras el calor de las paredes a medio terminar se confundía con el carbón calentado en el brasero, su madre preguntó: “¿Cómo estuvo tu día?”. Su mano cansada y arrugada revolvía la olla sin esperanza. “Igual”, contestó Daniela mientras besaba su mejilla, “superable como todos”.

Se dirigió a la bañera que estaba a medio patio, y quitándose la ropa pensaba “esta no es mi primera vez, esta no es mi primera vez”, repetía mientras el jabón refregaba todo su cuerpo. El agua quitó el barro, removió las caricias, pero jamás arrancó el sufrimiento.

¿Dónde están los caballeros?

2007-06-14T00:43:00.001-04:00

Puede que las mujeres estemos viviendo en un mundo pseudo feminista y que sea por eso que los hombres se llenan de miedos y temores... pero ¿qué pasa con el romanticismo?
Hoy ya todo se perdió, ustedes (los hombres) quieres vivir todo rápido y sin dolor. Mientras que yo (no hablo por el resto de las féminas) espero al caballero en el corcel blanco y con una rosa en la mano. Y lo terrible es que ¡ya no quedan especies así!
Pero no se asusten, no es que sea la Susanita de Mafalda. Al contrario, sólo espero que llegue la verdad del romance a mi puerta. A lo mejor soy muy floja para buscarlo.
Espero a ese hombre varonil, intelectual, risueño, lleno de metas, y por sobre todo, independiente de las faldas de su madre.
Y como no llega nadie, sigo disfrutando de mis amigas, de los libros y de los encierros en mi pieza.
¿Qué opinan ustedes?, ¿existe el romanticismo aún?

Quedó sin razón

2007-05-31T00:16:00.001-04:00

“No somos aves para vivir en el aire,

No somos peces para vivir en el mar,

Somos hombre para vivir en la tierra”

Bernardino Díaz Ochoa, Líder Campesino

María Clara sólo supo que lo mataron. El cuerpo de Catarino Maravillas fue agujereado en el bar Las Tablas Rotas, lugar condenado por beodos principiantes y retirados de Veracruz que buscaban indulgencias a sus delitos. La novedad recorrió toda la calle Cortés para luego atravesar Quevedo y llegar al hostal Mesón del Mar, cerca de las gaviotas que siempre miraban con desconfianza. Era una casona de tres plantas e interminables pasillos que cumplía ya una década de amores desventurados y de silencios consumados por las paredes. María Clara, decidió abrir ese lupanar para los amores gringos y dejar que en las habitaciones reinara más el deseo que el sentido común.

El cotilleo de la muerte producida en Las Tablas Rotas gritó cuando el sol ya se hundía en los cerros y los pocos huéspedes ajustaban sus ropas para luego oír la desgracia y la ventura de quienes desearan contarla.

— ¡Ha muerto Catarino Maravillas! —anunció el niño con voz de última noticia para el diario local —. Lo mató Heraclio Bernal.

María Clara escuchó los gritos mientras recorría los cochambrosos pasadizos envueltos de olores y muertes sentimentales. Su mirada entrenada de lucidez y desafecto se desfiguró por las palabras anunciadas. Su cuerpo intacto por los años se detuvo en seco cuando el apellido del hombre tantas veces proclamado en sus labios fue anunciado por el chamaco. Alcanzó al muchacho cuando su voz ya se escuchaba en la otra calle para seguir anunciando las balas puestas por el gatillo de Heraclio.

— ¡Niño, niño! — gritaba y jadeaba la mujer.

Logró atrapar su delgado brazo sin dejar de revelar el desconsuelo. La angustia de su voz demarcaba la importancia de saber, de escuchar lo que no era real. Pensó en todas esas lunas en que limpiaba sus armas, en que trataba de convencerlo para que no continuara alentando a sus enemigos, pero el hombre ya tenía su tumba comprada y los ojos del niño no mentían, su honesto rostro le revelaba la tragedia.

— Catarino todavía está en Las Tablas Rotas.

No necesitó más. María Clara corrió hacia la calle Cortés sin importarle el Mesón del Mar y se valió de la esperanza guardada por años para lograr traspasar la puerta de la cantina que todavía atendía.

El bar no estaba lleno, pero la sola llegada de la mujer logró voltear las cinco cabezas que gastaban el lugar, incluida la del gordo guitarrero sentado en la otra esquina que nunca dejó de tocar el triste corrido, anticipándose al infortunio. María Clara no miró a nadie, caminó con firmeza los cinco pasos para llegar al cuerpo inerte sentado frente a la barra, apoyando su cabeza al lado de la botella vacía de tequila. Notó que dos forados le maldijeron el cuerpo. Uno atravesaba su espalda y el segundo se refugió en su cabeza, fue ese último tiro, seco y cercano, el que sólo provocó un hilo de sangre en su frente. Sus dedos se atrevieron a tocar el líquido frío mientras un trago de saliva amargo pasaba su garganta.

— Tú debes ser la María Clara Flores.

Esas palabras la sacaron del ensimismamiento y giró su cabeza sin salir de la posición en que se encontraba. El hombre que la llamaba estaba sentado a su lado, vestía completamente de negro y a su costado aguardaba un sombrero roído por el tiempo. Comía un pedazo de chorizo que acompañaba por una botella de tequila, la misma dieta de Catarino, pensó.

— Y tú debes ser Heraclio Bernal — pronunció las palabras con lentitud, con odio.

El cantinero retrocedió hasta la esquina cercana a la salida mientras agarraba una botella de mezcal esperando el ataque vehemente. Heraclio no se inmutó por la creciente tensión y sólo se digno a apartar el plato que tenía delante. Tomó el sombrero para dejarlo caer en su cabeza con prestancia ya entrenada para luego beber el último sorbo de la botella de tequila y decir:

— Él buscó las balas. Me enfrentó pensando que era un desconocido, y como un desconocido lo maté — sentenció.

El guitarrero seguía en lo suyo, esperando que la música templara la mirada de odio que se fijó en los ojos femeninos ya resignados, mientras se incorporaba del asiento para enfrentar al hombre que la dejó todavía más sola en el mundo. Tenía tanto que gritar, tanto que llorar, pero sólo se resignó a tomar el cuerpo de Catarino entre sus brazos para moverlo a su regazo mientras le decía a Heraclio.

— ¿Qué le dirás a Dios cuando sepa que has matado a mi milagro?

(veamos cuántos tiene paciencia para leerlo completo)

No lo soy

2007-05-25T01:39:00.000-04:00

Es extraño lo que contaré, pero quizás es necesario para no dejar malas interpretaciones.
Siempre he sido una mujer cercana al sexo masculino y me he relacionado con ellos sin mayor trauma. Inclusive mis mejores amigos siempre fueron compañeros de curso, de carrera... y de vida.
Pero lo que sucedió este fin de semana me deja sin comentarios.

Les contaré.

Como buena amiga, decidí invitar a la Vero a pasar unos días en la playa, aprovechando el feriado y que mi familia estaría.
Ella llegó un sábado después de almuerzo. Y beneficiándonos de la hora nos tomamos unas cervezas junto a mi madre y a mi Nona. Mientras conversamos de la vida, de la carrera y de los hombres, mi padre leía el diario concentrado y tratando de no opinar de nuestros veredictos... cosa rara.
Luego llegó la cena. Mi madre preparó unos erizos que con el tiempo tuvo que aprender a prepararlos y comerlos, y mi padre seguía silencioso.
Yo no podía obviar esta situación y al momento en que él fue a su dormitorio solo yo lo seguí para interrogarlo para saber qué era lo que le sucedía.
Cuando entré a la pieza, él ya estaba concentrado y leyendo. No me importó. Yo quería saber que diantres le pasaba.
- Papá. ¿puedo hablar contigo?
Él bajó el periódico y me miró
-¿Qué sucede?-
-Eso quiero saber - mi voz comenzó a notarse insegura- ¿Por qué si siempre has sido sociable... por qué ahora no has comentado nada de política, de la vida.

-Hija... ¿eres lesbiana?.
Si un paparazzi estuviera vigilando mi ventana ese instante, mi fotografía valdría más que las ocultas de la Cecilia Bolocco. Mi cara se desfiguró y salió una risa neviosa.
-Nooo, ¿porqué piensas eso?
-Porque me has enviado mensajes que dicen eso: No quieres nada con los hombres, te consideras la más masculinas de tus hermanas y ahora traes a una mujer; cosa que no habías hecho antes.
"Chita la payasá", fue lo primero que pensé.
No sé cómo complacer su pensamiento. Primero me recrimina por ser "polola" y luego le resalta la duda por tener amigas.
Bueno, para lo que les importa, yo no soy lesbiana. Jamás lo seré. Mi interés en este minuto va por mí, y eso no tiene sexo. A lo mejor eso lo tiene confundido.

Por favor, dame una pausa

2007-05-09T02:21:00.000-04:00

Hoy hablaré contigo.

Hace días que te he dejado notas en el cuaderno y frases en las noches antes de dormir ¡para que me escuches de una vez por todas!

Puede que estés muy ocupado, pero por favor sólo quiero decirte una cosa “No me mandes más pruebas”

Y es que a diferencia tuya, yo sí he captado todos tus recados y he tratado de solucionar cada uno de los enigmas que me designas. Incluso aún intento solucionar el último sufrimiento que dejaste en enero. Es por eso que te pido un receso, una pausa en tu juego universal para seguir planificando mis meses, mis años y mi vejez.

Ya te imagino allá, sentado junto a mi ángel diciendo: “A ella le gustan los retos ¿qué te parece si le enviamos un desafío mayor?” Pero la verdad es que ya no quiero que me provoques más, pues sólo me produce una lejanía a tu ser.

¿Te parece que mejor nos demos tregua? Yo descifro tus acertijos y tú me dejas planificar mis próximos 25 años. Te prometo que te actualizo mensualmente, que seguiré pensando en la bondad de las personas y por sobre todo que seguiré creyendo en ti.

Quiero inspiración eterna!

2007-05-01T23:19:00.000-04:00

Querer escribir es tener la misma lógica que aprender cualquier deporte: debes unirte y entrenar con los mejores para destacarte.

Cuando intentas relatar sobre vivencias, necesitas de un mentor, de un guía que te enseñe las puertas. Pero, ¿qué pasa cuando no conoces a nadie que te eduque en el mundo de las letras? Es tan común la frustración, el sentirse inútil frente a una hoja en blanco y percatarse de que no llega la agudeza poética para dejar una historia fascinante al mundo.

Es ahí cuando salgo de casa, camino y busco la inspiración. Me reúno con amigos e intento recordar las frases memorables para luego traspasarlas al papel. El problema es que siempre son mejores las vivencias que el relato. La anécdota es continuamente una experiencia memorable y cuando intento dejar un bosquejo en el papel, las letras me traicionan.

No puedo borrar esa imagen de la Giannina sentada frente al PC, tomando su cabeza con las manos intentando explicar la falta de talento frente al diseño literario. Pero es ahí cuando recuerdo el número de Tito Matamala y lo rapto por unas horas.

Termina nuestra revolución

2007-04-23T15:20:00.000-04:00

-Ya casi ni quedan letras nieta, las imágenes nos están dominando.

-Y acaso, ¿es posible vivir en un mundo sin libros?- pregunté

-¿Y es que ya no vivimos en él?

Jorge Luís Borges jamás se deslumbró en un mundo sin libros, pero nosotros ya estamos viviendo en él.

Y aunque lamentaré el día en que mi padre me enseñó a leer, porque me sacó de la dulce comodidad de la ignorancia, le agradezco porque me liberó de la catarsis escolar, de lo nimio y me atrajo a un lugar más privilegiado. Me enseñó a comunicarme, conocer el mundo, e incluso a inventar mis propias historias.

Pero ahora nos estamos acostumbrando a la comodidad, y llegará un momento en que ni se necesitará leer. Así como antes nos aprendíamos las tablas de multiplicar de memoria, ahora sólo sacamos la calculadora y dejamos de estresarnos. Hoy, el libro queda al desnudo como un instrumento de comunicación y archivo, memoria de pueblos y de individuos, fábrica de esos seres mitológicos que serán los escritores

El mundo puede existir sin libros, pero yo no quiero vivir en él.

Lecciones de trabajo

2007-01-10T18:01:00.000-03:00

Llegué al trabajo puntual, esperando la absolución del turno que claramente no llegaría.
Otra vez la suerte se burlaba de mí. Al parecer alguien se enteró sobre mi poca fortuna e ideó un sorteo para decidir quién se inmolaba para el turno de medianoche. NOOOOO! se escuchó en mi corazón, y como un kamikaze, me tiraron para escoger el primer papel.
¡Zas! “Giannina Parodi” escrito con todas sus letras. Comenzaron los abrazos de condolencias (para mí) y desahogo (para ellos). Mi nombre fue gritado con alivio por el resto de mis compañeros para anunciar que trabajaría en año nuevo.
-¡Lo bueno es que partirás el año trabajando!- exclamaban con una sonrisa.
-Te prometo que traigo la champagne para celebrar como dios manda- anuncio otro.
Pero la verdad fue otra. El reloj marcaba las 23:59 y ni rastro de algún compañero. Pasaban los segundos y la soledad fue sustituida por la resignación. Ahora ya sé que existen tres axiomas en la vida de un “joven nuevo trabajador”: Sé que ganaré poco, sé que tendré las últimas vacaciones, y YA SÉ que alguna vez tienes que trabajar para Año Nuevo.

JUNTO A LOS TRENES

2006-12-05T19:14:00.000-03:00

El domingo ya estaba cansado de no saber de ti. Me confesó dolido que era un sacrilegio desvanecerme por las calles de Victoria para no verte más en los desolados trenes.
Intenté explicarle que el sonido de tu silencio me llevó a disiparme entre las sombras. Lo siento mi amor, ya no podía quedarme entre los vetustos vagones sintiendo como lamías mis heridas de guerra por lograr que me quisieras.
Lo siento mi amor, enloquecía sintiendo tus manos en mi cuerpo delineando una curva imperfecta. Lo siento mi amor, me trastornaba mirando a tus labios recoger mi pena. Lo siento mi amor, tenía que acabar con la cacería, con tu batida a mi corazón.
Y lo logré. El tiempo se apiadó de mi dolor, y se alió junto a mi cordura para entregarme una paz embustera. El domingo acalló sus preguntas y decidió darme tregua, esperando ver mi sentencia.
Y ahora regresas, después de tantos océanos recorridos sólo para pronunciar con seguridad la frase más enloquecedora.
“Tú nunca fuiste mi presa. Fuiste mi salvación”

Giannina Parodi F.

Sueños Húmedos

2006-11-03T03:09:00.000-03:00

Era mi tercer turno nocturno y mi reloj biológico de nuevo cambió. Ese día intenté irme a acostar tempranito a las siete, pero me acordé de los ínutiles trámites burocráticos que debía realizar para ser una persona de elite. Entre sube y baja del metro, finalmente llegué a las 10 al departamento. Para terminar mi día, cerrar los ojitos y dormir hasta que me dieran calambres, primero dejé lavando ropa que tenía acumulada de la semana. Encendí la lavadora y me acosté.
Ring!, ring! RRRIIIIINNNGGGG!!!!!.
-Añmlo...?
-¿Giannina?, ¿estás durmiendo?
-Mmmño...
-Soy la Caro. Oye me llamó Gonzalo que está en el departamento sacando sus cosas y dice que está inundado.

De un salto me levanto de la cama y mis calientitos pies sienten la helada y mojada realidad. El departamento todo alfombradito estaba convertido en una piscina.

-¿Quuueeeeé?. Chuuuuuu
-Gianny, está todo bien?

La voz preocupada y alarmante de mi compañera de casa me quitó el poco sueño que quedaba.

-Siiií. todo esta súper bien. Es sólo un poco de agua que hay en la cocina. Deja Carito, yo lo arreglo....

Cuij, cuij, cuij, chaputeaban mis pies.

-¿De verdad no quieres que vaya?

Carolina tenía el cumpleaños número 80 de su abuelita. Lo estaba preparando con semanas de anticipación. No podía dejar ni siquiera que viera el departametno así.

-Caro no te preocupes. Es todo solucionable. Saludos a tu Lala, besos.

Colgué.

Cuij-cuij-cuij. Kilos y kilos de diario, desparramados absorbiendo sin intención de ayudar el desastre.

-Angelito, sé que te di vacaciones, pero por favor ayúdame a arreglar esta wea!

Ese era el problema, ya tenía los papeles manchados. Hace cinco años atrás, estando en mi primer año de universidad había ocurrido el primer indicio de que soy un peligro. Flash back. Mi compañera de departamento (que coincidentemente también se llamaba Carolina) y yo entrando al edificio a las 4 de la mañana con un carro de bomberos estacionado al frente de la cuadra y nosotras siguiendo la manguera.
El bombero nos esperaba en la entrada.

-Nada se salvó- dijo lacónico.

Nooo, esta vez no podía pasar lo mismo. Angelito ven aquí ahora mismo!
Avanzaba la hora, se acababan los diarios y mi secador personal de 2 lucas no secaba ni el miedo.
Plan B. No me quedaba otra. Páginas Amarillas.
5 Horas más tarde, entregando las 30 lucas más dolorosas de mi vida, el departamento fue salvado.

Ser provinciano es fácil... en regiones!

2006-10-06T05:13:00.000-04:00

Para mí las líneas de metro no son números, son colores. Yo vivo en la verde, y siempre para ir al trabajo tengo que combinar con la roja. Mejor ni subirse antes de las 9:00.. aguante la respiración señorita!
Me niego a relacionar los números con direcciones… es tan de milico!. Claro que con esto sólo consigo que las micros sigan, pocas veces las alcanzo a detener. Eso nunca me pasaba en la ciudad triste, donde allá son azules y con inolvidables nombres como Cóndor Verde, Vía Futuro o Centauro.
Estando acá se siente el complejo provinciano por llegar a la Capital. Mi padre me dijo antes de venirme: “que no te coma la ciudad, es sólo cemento; fíjate mejor en la persona que está a tu lado”. Y ya he tomado la manía de saludar a todo viviente que me mire.
-Eso es tan de provincia.
-¿Qué cosa?, ¿saludar?
-Sí, acá todos caminan no más.
Ah no!, me niego a ser una rota más acá en Santiago.
La verdad es que no sé que es peor, si ambientar a un provinciano a la Capital o esperar a que el santiaguino entienda a nuestra raza. Siempre seremos vistos como los flojos que cierran el comercio a las 1 para almorzar y regresar a trabajar a las 3. Ja!, acá es impensable. Se mueren los trámites. Bueno, pero quiero que comprendan que eso no es flojera, es la cultura provinciana de disfrutar una rica cazuela en vez de un lomito palta tomate mayo en 3 segundos.

Ya no es el polen

2006-09-26T05:43:00.000-04:00

La llegada de la tercera estación siempre decorada con flores y con un leve toque de aromo me refresca sólo la memoria. Me recuerda la falta de sudor en mi colchón y la necesidad impertinente de llamarlo.
Marcan las doce del 21 de septiembre y las calamidades llaman constantemente a Antonio Varas. Es el inicio de un período poco grato. Si ven a una mujer con sarpullidos en sus brazos o en el pecho, no caigan en el error de pensar que es alergia a la primavera. El nerviosismo manifestado con rojizas marcas es la falta de la caricia tierna, preocupada y amable de otro cuerpo.
Largas sesiones de expresión emocional con mis amigas, e incluidas tres botellas de tinto, llegamos a la siguiente conclusión: cuando una mujer tiene manifestaciones cutáneas extrañas, no es más que la revelación de que no pasa nada de nada... ni con el pololo, ni con un amigo, ni con un ex. Ya se acabaron los dolores de cabeza y las reticencias mensuales. Nos ha llegado nuestra letra escarlata.

Prefiero diablo conocido que diablo por conocer

2006-09-20T01:31:00.000-04:00

Ya te titulaste y recibes el diploma de las oportunidades. Sabes como redactar un currículum, como presentarte a una entrevista e incluso como vender tu imagen. Pero cada vez que vas a una cita de trabajo te fijas en el rostro del reclutador y comprendes que no quedarás, que el clásico “te llamamos” es un NO psicológico. ¿Qué pasó? La respuesta es tan clara que llega a ser absurda. No tienes un pituto.
Encontrar trabajo en nuestro país ya no pasa por un asunto de capacidades, sino que por una cuestión de contactos. El pituto es hoy día el único criterio que se considera para contratar a alguien. Tener un diploma no suele ser suficiente, por lo que es necesario recurrir a dispositivos de confianza tales como la opinión de conocidos.
Pero ¿por qué si en Chile la consigna de los últimos años es crecer con igualdad, se avala tanto el pituto? Porque la desconfianza interpersonal es altísima, y a la pillería se le considera inteligencia, mientras que la honradez una estupidez.
El éxito en el mundo actual ya no depende de nuestro potencial, si no que de la facultad que tengas para relacionarte, de construir buenas redes de contacto, o acaso ¿cómo piensan que estoy escribiendo aquí?

He vuelto!!

2006-09-20T01:25:00.000-04:00

Me doy un break

2006-08-02T12:31:00.000-04:00

Chicos, me alejo de las canchas por un tiempo (hasta que encuentre pega), pero volveré con gloria y majestad para contarles toda esta experiencia. Nos vemos luego.

La mejor época

2006-07-22T20:44:00.000-04:00

Como mi ánimo por estos días está “de peluche” escribiré algo que me recuerdan puros momentos gratos.

No sé qué se extraña más, si los días de colegio o los días de universidad. Me podrán decir que son etapas distintas, que ni juntan ni pegan; pero la verdad es que siempre hay una preferida. Sin buscar mucho en el baúl, debo decir que el colegio. Aaaahhh, esos días de pellejerías, de búsquedas, de inocencias… ¿inocencias? No, de eso no.

Debo partir recordando a mi “amigui”, con la cual ni para ir al baño nos separábamos, pero que ahora ni para ir a votar la veo (de paso le mando saludos a la Pachy). Perry, ¿te acordai cuando nos escapábamos para ir a la disco, o cuando mis papás nos prohibieron vernos porque éramos mala influencia para la otra?, jajja, esos días. ¡Ni con fuego nos sacaban de las trincheras!

Y qué decir de esas memorables mentiras que les dije a mis viejos para salir. “No papá, si yo me voy a la casa de la Pachy para estudiar. Tenemos que hacer un trabajo de Castellano súper grosso!!”. O para pedir plata para carretear: “Es que tengo que sacarle fotocopias al libro entero!!, se los llevaron todos de la biblioteca!”

¿Y la fiesta de los quince? ¡Ese sí que es tema!. Regatear por semanas para lograr el permiso de la hora, pero terminar por conseguir que fuera hasta las 3 me dejó en deuda un promedio 6,5 en matemáticas!!!. Claro, aunque la cerveza estaba fuera de discusión, igual la mente de mis compañeros era tan especial que supo pasar la revisión de aeropuerto que hacían mis viejos en la entrada.

O los aniversarios de colegio, cuando se establecían alianzas y nosotros (mi curso) siempre buscábamos quedar en el color rojo. Porque en ese entonces no había nada de temas especiales como súper héroes, o décadas, o cualquier estupidez. No, nosotros éramos simple y llanamente un color (nótese el dejo político del asunto). Y como cada año se elegía una reina, cada año se veía truncado mi sueño de recibir la corona. Porque siempre llegaba la confabulación, la envidia, la compra de votos… sí señores!, yo nunca fui reina por el sobre debajo de la mesa!! Pero bueno… en todo caso no lo quería tanto! (snif, snif; permiso, voy a sacar un pañuelo)

Y cómo todo proceso llega a su final, también nos llegó nuestra licenciatura. Día infernal de lloriqueo y de abrazos, de buenas intenciones y de los mejores deseos. De la ida a la peluquería, de la compra del mejor vestido, de sacarse fotos miles, de bailar descalzos y por sobre todo de despedir una era y saludar otra… peor!

Te quiero libre

2006-07-20T19:26:00.001-04:00

“Mira hija, lo único que tú sabes al momento de nacer son dos cosas: que te vas a enfermar y que te vas a morir”.

Yo nunca he pensado en la muerte como algo que me está esperando, ni mucho menos como el proceso seguro de mi vida. Además, nadie le desea la muerte a nadie ¿cierto?... a menos que nos encontremos en una situación muy compleja.

Acá en Chile es una legalidad el derecho (y casi la obligación) de vivir, sea cual sea el estado en que te encuentres. No existe la decisión personal, meditada y conversada con tu familia acerca de qué ocurriría si me encuentro terminal, o tuve un accidente y quedé parapléjica. Cómo no recordar cuando la DC y la UDI le “exigían” a los chilenos que no pensaran en este tema de la eutanasia.

Pero cómo yo soy libre, y también este blog, quiero hablar sobre eso.

Partamos por la mayéutica que nos enseñó Sócrates y definamos la palabra. Eutanasia es una palabra griega (de “eu”, bien y “thánatos”, muerte) que significa “buena muerte” y que según la RAE es el acortamiento de la vida para alguien que padece una enfermedad incurable. Junto con estas definiciones no podemos apartar las condiciones éticas y religiosas que incluyen el término. Puede que esto sea una razón por la cual hoy la eutanasia no se entienda como una muerte tranquila y en paz, sino que es vista como homicidio.

Y qué paradójico!, puesto que si se apela al derecho a la vida como lo más sagrado y cómo un párrafo indestructible de la constitución, no he sabido nunca de un homicida frustrado que lo hayan metido preso por no respetar esta “ley”. Pero sí a quienes han “asistido” a un enfermo que tiene el tiempo, la consciencia y una poderosa razón, para decidir que quiere morir con dignidad y sin sufrimiento.

Hay que ver a la eutanasia como una opción, no como un tabú. Es un tema que debe ser conversado con la familia, con los amigos y con tu pareja, para que no se adopte como un arrebato, una irracionalidad e incluso como una confusión del momento, sino que en una decisión reflexiva.

La soltería tiene un nuevo rostro... el mío

2006-07-18T12:41:00.000-04:00

-Tengo novedades-, le escribí en el msn

-Aeer-, me respondió

-Estoy solterita.

-NOOOOOOOOOOOOOO ….. y ¿recibes currículum?, te envío el mío.

Ya la historia no comienza con un “érase una vez”. Esta vez parte un THE END, luego los créditos y yo saliendo del teatro.

No creo que nada duele más que te rompan el corazón; claro que en primer lugar está que te saquen una muela, luego tener dolores menstruales y por último los cólicos.

El dolor del orgullo dañado, de saber que ya no te quieren, siempre viene acompañado de un malestar estomacal que te ahoga. Pero como si el malestar físico ya fuera poco, nos viene una actitud masoquista de autoflagelación por recordar los momentos, leer las notas o revisar la caja escondida en el closet. Sí, es un asco terminar.

Pero como “no hay mal que dure cien años, ni tonta que lo resista”, ya basta de arrepentirse, de suplicar, de cuestionarse y volverse loca. Ahora ha comenzado una nueva era. Y aunque se diga que ser soltera acorta la vida como ser fumadora, tendré que vivir hasta los treinta no más!

No más al pibe

2006-07-17T16:10:00.000-04:00

Se acabaron los favores, ya no tenemos la “ayuda” del pibe y estamos nuevamente pasando por la crisis del gas. Otra vez nuestro Chile querido está con la llave cortada, y quizás de nuevo nosotros tengamos que prender las velas.

Entonces, ¿cuál es la solución que ha estado viajando de boca en boca para esta compleja situación? Quizás nadie recuerde las palabras del Presidente Ricardo Lagos, cuando en su discurso de 21 de mayo dijo que “si queremos tener energía limpia y segura para el futuro…debemos pensar en la energía nuclear. Si, energía nuclear”.

Wuaaa!!!!, lo primero que se me viene a la cabeza es Chernobyl, pero claro ese es la típica reacción neurótica e ignorante que se puede tener sobre el tema. Porque para comenzar, el caso Chernobyl sucedió hace 20 años y por negligencia humana. Desde esa fecha hasta hoy se han construido más de 400 centrales nucleares y 50 que están en el proceso y no se ha sabido nada sobre algún otro desastre.

Con decir que Argentina ya posee dos reactores en operación, con una capacidad combinada de casi 1000MW, representando el 8% del suministro de energía eléctrica del país. Y el país de la samba tampoco se queda atrás, pues también tiene dos plantas nucleares.

¿Dónde está el drama entonces? En el vil dinero. Así es, todo se reduce a la plata. Construir una planta nuclear sale muy, pero muy caro. Imagínense que la energía nuclear es una de las fuentes de energía más baratas que existen, entonces por lógica de mercado, debe ser muy cara de construir. Ahhh!, pero y ¿los excedentes del cobre?, ¿y lo privados? Ese es otro tema.

Mi voto va para el debut de la energía nuclear, aunque ni siquiera la aproveche. ¿Cuál es el tuyo?

Quiero ver ríos de mentira

2006-07-11T21:39:00.000-04:00

Llegó el invierno, y con él los “verdaderos periodistas”. A este profesional no le importa embarrarse, mojarse y por ende, resfriarse. Y con esta baja de defensas, también se le agotan la cantidad de neuronas; y no es para menos si los vemos sumergidos con micrófono en mano para entrevistar a la pobre señora que lo único que necesita es que alguien le seque la casa.
Con esta identidad adquirida de súper-periodista, el colega lo único que quiere es mostrarnos la ineficiencia que tienen las autoridades responsables para resolver estos problemas. El objetivo lo cumple bien: denunciar las ineptitudes; claro que la forma esta pésima. ¿Qué es eso de que las calles se convirtieron en verdaderos ríos?, ¿cuándo los ríos han sido falsos?
Pero bueno, es así como año tras año caemos en la misma “julerés” y nos volvemos inmunes a las frases hechas, a las imágenes hechas y por sobre todo a la ineficiencia.

Para partir

2006-07-11T03:28:00.000-04:00

“Salir de 4º Medio no es ningún triunfo”, fue lo que me dijo mi padre cuando vio mi cara de risa al momento de mostrarle mi diploma de licenciatura. Puede que tenga razón, más aún cuando no tenía ni idea qué quería hacer con mi vida.

Bajo la incertidumbre, decidí viajar a Viña del Mar por un año para realizar un Preuniversitario. Y si recordamos que para ese entonces todavía estaba la P.A.A., no fue un año exactamente estudioso. Como tenía tiempo “libre”, tuve espacio para conocer a mucha gente, y entre ellas estaba el locutor del programa “La hora del Máquina”, de la radio Valentín Letelier en Valparaíso. Quizás porque era mujer (y él hombre), me ofreció tomar parte de su programa como co-animadora. Sin experiencia y sin ganar ni un peso, comencé a participar sin saber que cuatro meses después esa sería mi vocación.

Decidí por el Periodismo porque entendí que tengo talento para contar historias, para entender la esencia de la gente; comprendí que ser periodista no va por contar cifras y relatar con tono “cantadito” los “verdaderos ríos” que se forman en Santiago. El periodismo es literatura, es mostrarle a la gente bajo una narrativa especial la historia de un personaje determinado, de una manera en qué nadie lo ve.

Es por ello que ingresé a la Universidad de Concepción en el año 2000. Pero al parecer muchos profesores estaban confabulados para que odiara la profesión, mostrándome que el talento va por ser igual al resto, por ser del montón. Pero con lo obsesionada que ya estaba de la carrera, formamos con 11 compañeros más una productora. Se llamó 24NCR (No Cumple Requisitos) a modo de aversión al sistema que nos imponían. Claro que hoy de esa decena de personas, sólo quedamos 3.

Por supuesto no fue un mal acierto la decisión de quedarse, pues algo de talento hay en estas personas. Luego de participar en el concurso “1minuto en la vida del otro” producido por la Teletón en 2004, quedamos dentro de los 25 mejores con el micro-documental “Por Ella”. Además, el cortometraje “A Men’s World” que realicé para una tarea de fotografía, decidimos enviarlo al concurso “1 minuto” del programa ChileCorto en Canal 13 Cable, siendo seleccionados para ser emitido.

Uno de los mayores engaños del Periodismo es hacer creer que todavía hay cupos de trabajo en algún lugar de Chile. Pero como la libertad existe, he creado este Blog para contarle historias, ya sean mías o del resto. Veamos como nos va con este proyecto.