JUNTO A LOS TRENES

El domingo ya estaba cansado de no saber de ti. Me confesó dolido que era un sacrilegio desvanecerme por las calles de Victoria para no verte más en los desolados trenes.
Intenté explicarle que el sonido de tu silencio me llevó a disiparme entre las sombras. Lo siento mi amor, ya no podía quedarme entre los vetustos vagones sintiendo como lamías mis heridas de guerra por lograr que me quisieras.
Lo siento mi amor, enloquecía sintiendo tus manos en mi cuerpo delineando una curva imperfecta. Lo siento mi amor, me trastornaba mirando a tus labios recoger mi pena. Lo siento mi amor, tenía que acabar con la cacería, con tu batida a mi corazón.
Y lo logré. El tiempo se apiadó de mi dolor, y se alió junto a mi cordura para entregarme una paz embustera. El domingo acalló sus preguntas y decidió darme tregua, esperando ver mi sentencia.
Y ahora regresas, después de tantos océanos recorridos sólo para pronunciar con seguridad la frase más enloquecedora.
“Tú nunca fuiste mi presa. Fuiste mi salvación”


Giannina Parodi F.

Sueños Húmedos

Era mi tercer turno nocturno y mi reloj biológico de nuevo cambió. Ese día intenté irme a acostar tempranito a las siete, pero me acordé de los ínutiles trámites burocráticos que debía realizar para ser una persona de elite. Entre sube y baja del metro, finalmente llegué a las 10 al departamento. Para terminar mi día, cerrar los ojitos y dormir hasta que me dieran calambres, primero dejé lavando ropa que tenía acumulada de la semana. Encendí la lavadora y me acosté.
Ring!, ring! RRRIIIIINNNGGGG!!!!!.
-Añmlo...?
-¿Giannina?, ¿estás durmiendo?
-Mmmño...
-Soy la Caro. Oye me llamó Gonzalo que está en el departamento sacando sus cosas y dice que está inundado.

De un salto me levanto de la cama y mis calientitos pies sienten la helada y mojada realidad. El departamento todo alfombradito estaba convertido en una piscina.

-¿Quuueeeeé?. Chuuuuuu
-Gianny, está todo bien?

La voz preocupada y alarmante de mi compañera de casa me quitó el poco sueño que quedaba.

-Siiií. todo esta súper bien. Es sólo un poco de agua que hay en la cocina. Deja Carito, yo lo arreglo....

Cuij, cuij, cuij, chaputeaban mis pies.

-¿De verdad no quieres que vaya?

Carolina tenía el cumpleaños número 80 de su abuelita. Lo estaba preparando con semanas de anticipación. No podía dejar ni siquiera que viera el departametno así.

-Caro no te preocupes. Es todo solucionable. Saludos a tu Lala, besos.

Colgué.

Cuij-cuij-cuij. Kilos y kilos de diario, desparramados absorbiendo sin intención de ayudar el desastre.

-Angelito, sé que te di vacaciones, pero por favor ayúdame a arreglar esta wea!

Ese era el problema, ya tenía los papeles manchados. Hace cinco años atrás, estando en mi primer año de universidad había ocurrido el primer indicio de que soy un peligro. Flash back. Mi compañera de departamento (que coincidentemente también se llamaba Carolina) y yo entrando al edificio a las 4 de la mañana con un carro de bomberos estacionado al frente de la cuadra y nosotras siguiendo la manguera.
El bombero nos esperaba en la entrada.

-Nada se salvó- dijo lacónico.

Nooo, esta vez no podía pasar lo mismo. Angelito ven aquí ahora mismo!
Avanzaba la hora, se acababan los diarios y mi secador personal de 2 lucas no secaba ni el miedo.
Plan B. No me quedaba otra. Páginas Amarillas.
5 Horas más tarde, entregando las 30 lucas más dolorosas de mi vida, el departamento fue salvado.

Ser provinciano es fácil... en regiones!

Para mí las líneas de metro no son números, son colores. Yo vivo en la verde, y siempre para ir al trabajo tengo que combinar con la roja. Mejor ni subirse antes de las 9:00.. aguante la respiración señorita!
Me niego a relacionar los números con direcciones… es tan de milico!. Claro que con esto sólo consigo que las micros sigan, pocas veces las alcanzo a detener. Eso nunca me pasaba en la ciudad triste, donde allá son azules y con inolvidables nombres como Cóndor Verde, Vía Futuro o Centauro.
Estando acá se siente el complejo provinciano por llegar a la Capital. Mi padre me dijo antes de venirme: “que no te coma la ciudad, es sólo cemento; fíjate mejor en la persona que está a tu lado”. Y ya he tomado la manía de saludar a todo viviente que me mire.
-Eso es tan de provincia.
-¿Qué cosa?, ¿saludar?
-Sí, acá todos caminan no más.
Ah no!, me niego a ser una rota más acá en Santiago.
La verdad es que no sé que es peor, si ambientar a un provinciano a la Capital o esperar a que el santiaguino entienda a nuestra raza. Siempre seremos vistos como los flojos que cierran el comercio a las 1 para almorzar y regresar a trabajar a las 3. Ja!, acá es impensable. Se mueren los trámites. Bueno, pero quiero que comprendan que eso no es flojera, es la cultura provinciana de disfrutar una rica cazuela en vez de un lomito palta tomate mayo en 3 segundos.

Ya no es el polen

La llegada de la tercera estación siempre decorada con flores y con un leve toque de aromo me refresca sólo la memoria. Me recuerda la falta de sudor en mi colchón y la necesidad impertinente de llamarlo.
Marcan las doce del 21 de septiembre y las calamidades llaman constantemente a Antonio Varas. Es el inicio de un período poco grato. Si ven a una mujer con sarpullidos en sus brazos o en el pecho, no caigan en el error de pensar que es alergia a la primavera. El nerviosismo manifestado con rojizas marcas es la falta de la caricia tierna, preocupada y amable de otro cuerpo.
Largas sesiones de expresión emocional con mis amigas, e incluidas tres botellas de tinto, llegamos a la siguiente conclusión: cuando una mujer tiene manifestaciones cutáneas extrañas, no es más que la revelación de que no pasa nada de nada... ni con el pololo, ni con un amigo, ni con un ex. Ya se acabaron los dolores de cabeza y las reticencias mensuales. Nos ha llegado nuestra letra escarlata.

Prefiero diablo conocido que diablo por conocer

Ya te titulaste y recibes el diploma de las oportunidades. Sabes como redactar un currículum, como presentarte a una entrevista e incluso como vender tu imagen. Pero cada vez que vas a una cita de trabajo te fijas en el rostro del reclutador y comprendes que no quedarás, que el clásico “te llamamos” es un NO psicológico. ¿Qué pasó? La respuesta es tan clara que llega a ser absurda. No tienes un pituto.
Encontrar trabajo en nuestro país ya no pasa por un asunto de capacidades, sino que por una cuestión de contactos. El pituto es hoy día el único criterio que se considera para contratar a alguien. Tener un diploma no suele ser suficiente, por lo que es necesario recurrir a dispositivos de confianza tales como la opinión de conocidos.
Pero ¿por qué si en Chile la consigna de los últimos años es crecer con igualdad, se avala tanto el pituto? Porque la desconfianza interpersonal es altísima, y a la pillería se le considera inteligencia, mientras que la honradez una estupidez.
El éxito en el mundo actual ya no depende de nuestro potencial, si no que de la facultad que tengas para relacionarte, de construir buenas redes de contacto, o acaso ¿cómo piensan que estoy escribiendo aquí?

He vuelto!!

Me doy un break

Chicos, me alejo de las canchas por un tiempo (hasta que encuentre pega), pero volveré con gloria y majestad para contarles toda esta experiencia. Nos vemos luego.

La mejor época

Como mi ánimo por estos días está “de peluche” escribiré algo que me recuerdan puros momentos gratos.

No sé qué se extraña más, si los días de colegio o los días de universidad. Me podrán decir que son etapas distintas, que ni juntan ni pegan; pero la verdad es que siempre hay una preferida. Sin buscar mucho en el baúl, debo decir que el colegio. Aaaahhh, esos días de pellejerías, de búsquedas, de inocencias… ¿inocencias? No, de eso no.

Debo partir recordando a mi “amigui”, con la cual ni para ir al baño nos separábamos, pero que ahora ni para ir a votar la veo (de paso le mando saludos a la Pachy). Perry, ¿te acordai cuando nos escapábamos para ir a la disco, o cuando mis papás nos prohibieron vernos porque éramos mala influencia para la otra?, jajja, esos días. ¡Ni con fuego nos sacaban de las trincheras!

Y qué decir de esas memorables mentiras que les dije a mis viejos para salir. “No papá, si yo me voy a la casa de la Pachy para estudiar. Tenemos que hacer un trabajo de Castellano súper grosso!!”. O para pedir plata para carretear: “Es que tengo que sacarle fotocopias al libro entero!!, se los llevaron todos de la biblioteca!”

¿Y la fiesta de los quince? ¡Ese sí que es tema!. Regatear por semanas para lograr el permiso de la hora, pero terminar por conseguir que fuera hasta las 3 me dejó en deuda un promedio 6,5 en matemáticas!!!. Claro, aunque la cerveza estaba fuera de discusión, igual la mente de mis compañeros era tan especial que supo pasar la revisión de aeropuerto que hacían mis viejos en la entrada.

O los aniversarios de colegio, cuando se establecían alianzas y nosotros (mi curso) siempre buscábamos quedar en el color rojo. Porque en ese entonces no había nada de temas especiales como súper héroes, o décadas, o cualquier estupidez. No, nosotros éramos simple y llanamente un color (nótese el dejo político del asunto). Y como cada año se elegía una reina, cada año se veía truncado mi sueño de recibir la corona. Porque siempre llegaba la confabulación, la envidia, la compra de votos… sí señores!, yo nunca fui reina por el sobre debajo de la mesa!! Pero bueno… en todo caso no lo quería tanto! (snif, snif; permiso, voy a sacar un pañuelo)

Y cómo todo proceso llega a su final, también nos llegó nuestra licenciatura. Día infernal de lloriqueo y de abrazos, de buenas intenciones y de los mejores deseos. De la ida a la peluquería, de la compra del mejor vestido, de sacarse fotos miles, de bailar descalzos y por sobre todo de despedir una era y saludar otra… peor!

Te quiero libre

“Mira hija, lo único que tú sabes al momento de nacer son dos cosas: que te vas a enfermar y que te vas a morir”.

Yo nunca he pensado en la muerte como algo que me está esperando, ni mucho menos como el proceso seguro de mi vida. Además, nadie le desea la muerte a nadie ¿cierto?... a menos que nos encontremos en una situación muy compleja.

Acá en Chile es una legalidad el derecho (y casi la obligación) de vivir, sea cual sea el estado en que te encuentres. No existe la decisión personal, meditada y conversada con tu familia acerca de qué ocurriría si me encuentro terminal, o tuve un accidente y quedé parapléjica. Cómo no recordar cuando la DC y la UDI le “exigían” a los chilenos que no pensaran en este tema de la eutanasia.

Pero cómo yo soy libre, y también este blog, quiero hablar sobre eso.

Partamos por la mayéutica que nos enseñó Sócrates y definamos la palabra. Eutanasia es una palabra griega (de “eu”, bien y “thánatos”, muerte) que significa “buena muerte” y que según la RAE es el acortamiento de la vida para alguien que padece una enfermedad incurable. Junto con estas definiciones no podemos apartar las condiciones éticas y religiosas que incluyen el término. Puede que esto sea una razón por la cual hoy la eutanasia no se entienda como una muerte tranquila y en paz, sino que es vista como homicidio.

Y qué paradójico!, puesto que si se apela al derecho a la vida como lo más sagrado y cómo un párrafo indestructible de la constitución, no he sabido nunca de un homicida frustrado que lo hayan metido preso por no respetar esta “ley”. Pero sí a quienes han “asistido” a un enfermo que tiene el tiempo, la consciencia y una poderosa razón, para decidir que quiere morir con dignidad y sin sufrimiento.

Hay que ver a la eutanasia como una opción, no como un tabú. Es un tema que debe ser conversado con la familia, con los amigos y con tu pareja, para que no se adopte como un arrebato, una irracionalidad e incluso como una confusión del momento, sino que en una decisión reflexiva.

La soltería tiene un nuevo rostro... el mío

-Tengo novedades-, le escribí en el msn

-Aeer-, me respondió

-Estoy solterita.

-NOOOOOOOOOOOOOO ….. y ¿recibes currículum?, te envío el mío.

Ya la historia no comienza con un “érase una vez”. Esta vez parte un THE END, luego los créditos y yo saliendo del teatro.

No creo que nada duele más que te rompan el corazón; claro que en primer lugar está que te saquen una muela, luego tener dolores menstruales y por último los cólicos.

El dolor del orgullo dañado, de saber que ya no te quieren, siempre viene acompañado de un malestar estomacal que te ahoga. Pero como si el malestar físico ya fuera poco, nos viene una actitud masoquista de autoflagelación por recordar los momentos, leer las notas o revisar la caja escondida en el closet. Sí, es un asco terminar.

Pero como “no hay mal que dure cien años, ni tonta que lo resista”, ya basta de arrepentirse, de suplicar, de cuestionarse y volverse loca. Ahora ha comenzado una nueva era. Y aunque se diga que ser soltera acorta la vida como ser fumadora, tendré que vivir hasta los treinta no más!

No más al pibe

Se acabaron los favores, ya no tenemos la “ayuda” del pibe y estamos nuevamente pasando por la crisis del gas. Otra vez nuestro Chile querido está con la llave cortada, y quizás de nuevo nosotros tengamos que prender las velas.

Entonces, ¿cuál es la solución que ha estado viajando de boca en boca para esta compleja situación? Quizás nadie recuerde las palabras del Presidente Ricardo Lagos, cuando en su discurso de 21 de mayo dijo que “si queremos tener energía limpia y segura para el futuro…debemos pensar en la energía nuclear. Si, energía nuclear”.

Wuaaa!!!!, lo primero que se me viene a la cabeza es Chernobyl, pero claro ese es la típica reacción neurótica e ignorante que se puede tener sobre el tema. Porque para comenzar, el caso Chernobyl sucedió hace 20 años y por negligencia humana. Desde esa fecha hasta hoy se han construido más de 400 centrales nucleares y 50 que están en el proceso y no se ha sabido nada sobre algún otro desastre.

Con decir que Argentina ya posee dos reactores en operación, con una capacidad combinada de casi 1000MW, representando el 8% del suministro de energía eléctrica del país. Y el país de la samba tampoco se queda atrás, pues también tiene dos plantas nucleares.

¿Dónde está el drama entonces? En el vil dinero. Así es, todo se reduce a la plata. Construir una planta nuclear sale muy, pero muy caro. Imagínense que la energía nuclear es una de las fuentes de energía más baratas que existen, entonces por lógica de mercado, debe ser muy cara de construir. Ahhh!, pero y ¿los excedentes del cobre?, ¿y lo privados? Ese es otro tema.

Mi voto va para el debut de la energía nuclear, aunque ni siquiera la aproveche. ¿Cuál es el tuyo?

Quiero ver ríos de mentira

Llegó el invierno, y con él los “verdaderos periodistas”. A este profesional no le importa embarrarse, mojarse y por ende, resfriarse. Y con esta baja de defensas, también se le agotan la cantidad de neuronas; y no es para menos si los vemos sumergidos con micrófono en mano para entrevistar a la pobre señora que lo único que necesita es que alguien le seque la casa.
Con esta identidad adquirida de súper-periodista, el colega lo único que quiere es mostrarnos la ineficiencia que tienen las autoridades responsables para resolver estos problemas. El objetivo lo cumple bien: denunciar las ineptitudes; claro que la forma esta pésima. ¿Qué es eso de que las calles se convirtieron en verdaderos ríos?, ¿cuándo los ríos han sido falsos?
Pero bueno, es así como año tras año caemos en la misma “julerés” y nos volvemos inmunes a las frases hechas, a las imágenes hechas y por sobre todo a la ineficiencia.

Para partir

“Salir de 4º Medio no es ningún triunfo”, fue lo que me dijo mi padre cuando vio mi cara de risa al momento de mostrarle mi diploma de licenciatura. Puede que tenga razón, más aún cuando no tenía ni idea qué quería hacer con mi vida.

Bajo la incertidumbre, decidí viajar a Viña del Mar por un año para realizar un Preuniversitario. Y si recordamos que para ese entonces todavía estaba la P.A.A., no fue un año exactamente estudioso. Como tenía tiempo “libre”, tuve espacio para conocer a mucha gente, y entre ellas estaba el locutor del programa “La hora del Máquina”, de la radio Valentín Letelier en Valparaíso. Quizás porque era mujer (y él hombre), me ofreció tomar parte de su programa como co-animadora. Sin experiencia y sin ganar ni un peso, comencé a participar sin saber que cuatro meses después esa sería mi vocación.

Decidí por el Periodismo porque entendí que tengo talento para contar historias, para entender la esencia de la gente; comprendí que ser periodista no va por contar cifras y relatar con tono “cantadito” los “verdaderos ríos” que se forman en Santiago. El periodismo es literatura, es mostrarle a la gente bajo una narrativa especial la historia de un personaje determinado, de una manera en qué nadie lo ve.

Es por ello que ingresé a la Universidad de Concepción en el año 2000. Pero al parecer muchos profesores estaban confabulados para que odiara la profesión, mostrándome que el talento va por ser igual al resto, por ser del montón. Pero con lo obsesionada que ya estaba de la carrera, formamos con 11 compañeros más una productora. Se llamó 24NCR (No Cumple Requisitos) a modo de aversión al sistema que nos imponían. Claro que hoy de esa decena de personas, sólo quedamos 3.

Por supuesto no fue un mal acierto la decisión de quedarse, pues algo de talento hay en estas personas. Luego de participar en el concurso “1minuto en la vida del otro” producido por la Teletón en 2004, quedamos dentro de los 25 mejores con el micro-documental “Por Ella”. Además, el cortometraje “A Men’s World” que realicé para una tarea de fotografía, decidimos enviarlo al concurso “1 minuto” del programa ChileCorto en Canal 13 Cable, siendo seleccionados para ser emitido.

Uno de los mayores engaños del Periodismo es hacer creer que todavía hay cupos de trabajo en algún lugar de Chile. Pero como la libertad existe, he creado este Blog para contarle historias, ya sean mías o del resto. Veamos como nos va con este proyecto.